上的江湖鼎涂成了酱色，鼎脚的位置画着四个小人，手里都举着菜篮。“爸，这是你、妈妈、哥哥和我，我们去菜场给张爷爷送饺子。”她用红色蜡笔在鼎耳处画了个圈，圈里写着“家”，笔画出了格，像苏瑶晾衣服时歪掉的晾衣绳。

苏瑶在厨房揉面，面团被她摔在案板上，发出“砰砰”声，节奏均匀——摔三下，醒五分钟；摔五下，醒十分钟。“你张叔的腿不好，我多和点面，给他烙几张软饼。”她的围裙上沾着面粉，在腰间打了个“活结”，这结是李渊教的，说“紧急时一拉就开”，现在却成了“方便干活”的标记。

李阳举着个电路板跑进来，上面的焊点亮晶晶的。“爸，我把你那个旧对讲机修好了，能收到隔壁王叔叔家的信号。”他按下按钮，里面传出王叔叔哼的京剧，调子跑了八丈远，却在“锵锵”的锣鼓点里，混着李悦的笑声。李渊看着儿子眼里的光，忽然想起自己第一次组装电台时，也是这样兴奋，只是那时的信号里，藏着生死。

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（三）

傍晚的雪又下了起来，把窗户糊成了毛玻璃。苏瑶把张叔的饼装进饭盒，盒盖的锁扣被她按了四下——按四下是“保温四小时”，这是张爷爷的作息，他总爱在下午四点喝杯茶，就着饼吃。“你顺便问问张叔，要不要给悦悦做个豆腐灯笼，她说元宵节要提着去菜场。”

李渊接过饭盒，指尖在盒盖上顿了顿。盒底的标签上，苏瑶用铅笔写着“张叔”，旁边画了个小小的豆腐块，块上的纹路是三条直线——三条线代表“软”，五条线代表“韧”。这是她的习惯，给每个人的东西都做标记，像在给生活贴标签，却贴得全是暖意。

楼道里，刘奶奶的门开着条缝，里面飘出中药味。“小李，帮我把药渣倒了，记得倒在十字路口。”老人递过来个药罐，罐口的药垢结了层，像片小小的地图。药罐的提手缠着蓝布，布角绣着个“安”字，是苏瑶去年绣的，说“看着心里踏实”。

李渊提着药罐往楼下走，雪落在药渣上，很快融成了水。十字路口的雪地里，已经堆着几堆药渣，形状各异——有的像小山，有的像小船，都是邻里的牵挂。他想起苏瑶说的“药渣倒在路口，是让路过的人踩踩，把病气带走”，原来最朴素的愿望，从来都带着点分享的温柔。

回到家时，李阳正给苏瑶读报纸，声音顿挫：“今日菜场新增扶贫摊位，卖山区的核桃……”苏瑶的手指在报纸边缘划着，遇到“核桃”两个字就停住——这是她的“采购信号”，停三秒代表“买两斤”，停五秒代表“给爸妈寄点”。李阳忽然指着报纸上的照片：“妈，你看这个摊主的围裙，跟你那个印卡通图案的很像！”

（四）

深夜的厨房，李渊翻出个铁盒子，里面装着他的旧证件。假护照上的照片已经泛黄，眼神里的警惕像结了层冰。盒子底下压着张纸条，是苏瑶写的：“今天李阳说，爸爸的眼睛比星星还亮，只是平时总闭着。”字迹被泪水晕开了点，在“亮”字上洇出个圈，像李悦画的太阳。

窗外的雪还在下，菜场的方向传来早班车的鸣笛，悠长而缓慢。李渊把铁盒子放回柜顶，上面摆上了李悦的画，画里的江湖鼎在雪地里冒着热气，鼎脚的小人手牵着手，影子拉得很长，像八荒土绳，把每个人都系在一起。

苏瑶的呼吸声在枕边均匀起伏，她的手搭在李渊的胳膊上，指尖无意识地画着圈。李渊知道，这个圈不是暗号，不是密码，是岁月磨出来的习惯，像菜场的红绳结、豆腐摊的棉絮、海鲜箱的冰，把所有的过往都裹进了寻常日子里。

他轻轻握住苏瑶的手，窗外的雪光透过窗帘，在墙上投下斑驳的影，像张摊开的地图，标记着菜场的每个角落、每个绳结、每个约定。那些藏在霜雪与烟火里的印记，终会在